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静坐在窗前,如破败山川间的一枚枯叶。手里的笔不知落墨那边,心坎空泛而茫然。我想,等笔尖的难过在稿纸上开花的时刻,等时间悠闲于春愁的时刻,等掌心葱郁的难过谢幕的时刻,借那些柳瘦的手书,将这类悲痛尘封于空朦之殃。毋庸再思念地相忘于一座空城。风簌纷繁之空城绝唱,舞尽苍莽。  近来也不知道是怎样了,老是想说写甚么话进去,却老是又预言又止。老是想做出某些决议进去...